по майлу

Оживаешь к пяти, выживаешь к полудню,
ходишь в шлёпанцах, пальцем касаешься штор
и гундосишь, как будто играешь на лютне -
пара вдохов и выдохов, после - повтор.
Выйти надо бы... Чем-то затариться или
не дотянешь до вечера - всё по нулям.
Что имеем? Похмелье со вкусом ванили...
Это надо же было нарезаться в хлам,
чтобы спать до двенадцати, память сшивая
абстинентной мигренью... Ну, дОжили вот.
Тело умерло, только душа-то живая,
и с трудом в этом умершем теле живёт.
Подлечиться бы, малость поправиться надо,
не по статусу стар и немного смешон,
пьёшь рассол... Не хватало ещё лимонада -
для юнцов. Огурцом обозвав корнишон,
заедаешь тоску, оживаешь помалу,
сбросив шлёпанцы, медленно топаешь в душ.
Что у нас там ещё? Чьи-то письма по майлу
от красивейших тел, не имеющих душ.
И с каким же ты пил, и ответить кому же?
Не попасть бы впросак, ошибёшься - кранты.
Чьё-то тело некстати напишет о муже,
чьё-то скажет - я с кем-то и это не ты.
И расплачется, видимо... Сбивчивый почерк,
опечатки... А майл, электронный палач,
нарушает все связи нейронных цепочек,
невпопад отвечая - ну, что ты, не плачь.
Нужно выйти куда-нибудь вечером синим,
собираешься быстро, почти что готов...
С богом, что ли. И шляешься по магазинам,
покупаешь еду и букетик цветов,
и вино, и конфеты... В потерянных душах
ищешь ощупью нервную тонкую нить...
И не можешь понять, кто из некогда ждущих
не захочет уже ни писать, ни звонить.