Череда промокших дней.
Слякоть, скорая простуда.
Часто думаю о ней.
Как ей там, вдали отсюда?
Чем закончилось вчера,
Как её встречало утро.
Осень. Грустная пора.
Вся из серого как будто.
Серый, дальний горизонт
Весь под долгими дождями.
Не спасает даже зонт
В расстояниях между нами.
Как далёкую сберечь
От предчувствия предзимья?
Как дождаться новых встреч
Так двоим необходимых?
Наступающих снегов
Как просить остерегаться?
Осень в окнах, но любовь
Не желает расставаться...
Череда
© Copyright: Эмиль Элахи, 2024
Свидетельство о публикации №124111002244
Свидетельство о публикации №124111002244
Рецензии