Выговорился и ушел!

Поэзия – не утреннее
журчанье воды,
Поэзия – это внутреннее
звучанье беды...

Поэты…
Нет, не те, а конкретно ЭТИ, -
Невостребованные семьей, ненужные дети,
Нелюбящих матерей
нелюбимые сроду игрушки…
Как Пушкин.

Поэты…
Звери, воющие от тоски,
Хоть у ног – империя,
С сердцем, изломанным на куски
от фальши и недоверия,
Смесь боли и эгоизма в степени,
Не заимевшей термина…
Как Лермонтов.

Поэты…
Бурлаки, батраки, бродяги,
Ворочающие под матюки
и тюки и фляги,
Пашущие на шваль ради хлебной корки…
Как Горький.

Поэты…
Новых страстей и измен искатели.
Поэты – неверные жены, дурные матери,
Муками алчной совести
Изнутри съедаемы…
Как Цветаева.

Вам не скажут этого
Интернеты, энциклопедии…
Поэты – это жертвы скрытой трагедии.
Поэзия - это не призвание, не профессия,
Эхо не выговоренного страдания –
Вот поэзия!
Это капля отчаяния, мыслями разносящая лоб,
Это хохот молчания, загоняющего вас в гроб…

Цель поэта – не двигаться туда,
Где другим хорошо.
Цель поэта – выговориться…
Вот выговорился – и ушел!
Садов у Бога – не так убого:
Маис поспел…
Еще слово…два…три…немного…
Эх, не успел.