Эполеты поэта

Кленовых листьев эполеты мне на плечи,
Тончайших сфер неощутимы речи.

Сложенье чисел,
Зимопись времён,
Элегий всех минорных батальон.

Мне эполеты дарит осень на прощание,
Мы встретимся, сезоны все сменив.

За горем следует успокоение,
Слезами источается родник.

За временем опять начнётся время,
Не лёгкое и непростое бремя.

Превратник Вечности живёт бессменный век,
Он и не вспомнит, что он бывший человек.

Мне осень дарит эполеты.
Стою в лесу под клёном,
И слагаю строки.

Судьба, ты выбрала меня поэтом.
Поэты, в сущности, бескрайне одиноки.

Душа поэта пропускает сквозь себя,
Всё то, что поглотит рутина.
Ведь в ней прочна вуали сна,
Она - как та болотистая тина.

Поэту надлежит отдать всего себя
Природе, миру, вдохновению.

Там за зимой увидится весна,
И вскоре лето. Летоисчисление.

Поэт не властен над собой,
В его стихах не просто рифма.
Он жизнью поглощён,
И творчества стезёй,
В его уме творения логарифмы.

Я осень от души благодарю
За пряный дивный аромат.
Под клёном всё ещё стою,
И эполеты всё ещё летят...