Ab imo pectore
Влюбиться что ли мне в неё,
В её покой благословенный,
Чтоб стать не краешком Вселенной,
А верноподданным её...
Чтоб снова чувствовался ритм
Давно из снов моих ушедших
Не слов набор, а сумасшедших
К тебе, о, Шамбала! молитв.
О кои я, как скучный сноб,
О, вкусы общества слепого!..
Углами бьюсь немого бога
Твоих и здравий и хвороб.
И проклиная берега
Стихов бессмысленных и речи,
Бреду, себе противореча,
Сквозь мглу кромешную в снега.
Где стих соловушка давно,
Кукушка где сронив все слезы,
Смирилась с благостями прозы,
Как с дремой-сном веретено.
Июль уж, лето на закат,
А жизнь все к северу, где нега
В избушке низенькой из снега
Дается только на прокат.
А коли так, зачем она,
С её лозой благословенной,
Уж лучше стать жемчужной пеной,
Коль есть в том прок, её вина.
Строка о Шамбале моей...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124110906146
Свидетельство о публикации №124110906146
Рецензии