Твой стиль, мой Фет, я изучаю...

Молчи, поникши головою,
Как бы представ на страшный суд,
Когда случайно пред тобою
Любимца муз упомянут.
Псевдо поэту, А.А. Фет, 1866г

Склонив главу, прошу прощенья,
Назад? - Спеши, миг, в стан веков.
Спустя момент, - и я томленьем, -
Как есть, поэт: глас "петь" готов.

Мгновеньем, от стыда сгорая,
В строку к тебе я погружусь.
Свой стыд, с тем, в строки допуская,
Всё ж сочинителем явлюсь.

Поэзии, храм открывая,
Грешу, рассудок распалив.
Я на коленях, даль лихая,
Смущаясь, прячу в "песнь" мотив...

Да, блики, собственно, рассудка
Тень сбросят вдруг мне на чело.
Стенаньем должного ль поступка
Маня "на плаху" привело?

По божьей воле, той, в орлином,
Страдая, в бездну, всё ж, лечу.
Пусть мглу желаний точат ливни, -
Будь, суд, страшней, чем на юру.

Ан, Муза поднебесьем плачет
Любимицей гордынь, - та ж - в бой!
Слепец, бед слов, площадных, скачем:
Позор, сей, пряча в стих, - игрой.

Жизнь прожита иным пристрастьем, -
Рай рукоделий в зов небес!
Осудит Бог "клеймом запястий"
Желанье "петь"; стиху ль - вразрез?

Сейчас ответное смущенье:
 - На "рынок дел" нести ль стихи? -
Живи, поэт, не сей сомненья, -
Векам подсуден бег стихий.

Твой стиль, мой Фет, я изучаю.
Он проникает в душу с тем:
Сколь ты усилий отдал краю,
Сколь много страстью поднял тем.

Я слаще рабства в том не знаю.
Бег старости, поработив,
Рожденьем музы, строк хватаю,
"Отстой бездарности" забыв.

Репейником живуче семя,
Цепляясь, в землю прорастёт.
Строка, что ездоку, - мне стремя:
"Гарцуй, наездник, мчи вперёд!".

Кровь вдохновений - не водица.
Боль истин снег не бережёт!
Победа к истине стремится,
В ней, нужным, слово не умрёт.

Чертог зимы, храни, лет крышу,
Где век главенством, - в белый снег.
С тем ложь былого, стань, потише, -
Чтоб строк, достоинств, в честен бег. 

09.11.2024г