***

Молчи, поникши головою,
Как бы представ на страшный суд,
Когда случайно пред тобою
Любимца муз упомянут.
Псевдо поэту, А.А. Фет, 1866г

Склонив главу, прошу прощенья,
Назад? - Спешу уж в стан веков!
Спустя лишь миг, - к строке стремленьем.
Псевдо поэт? - Но стих готов.

Мгновеньем, от стыда сгорая,
В строку к тебе я погружусь.
Свой стыд, с тем, в строки допуская,
Всё ж над собой, приподнимусь.

В поэзии, храм открывая,
Грешу, рассудок распалив.
Я на коленях, даль лихая,
Смущаясь, прячу стих в мотив...

Лишь блики гордого рассудка
Тень сбросят горько на чело.
Стенанье низкого ль поступка
Вес кривд "на плаху" привело?

По беззаветности в орлином,
Страдая, в бездну я лечу.
Пусть мглу желаний сточат ливни, -
Будь, суд, страшнее на юру.

Ан, Муза поднебесьем плачет
Любимицей гордынь - та - в бой!
Слепец, бед слов, площадных, скачет, -
Позор, сей, пряча в стих, - игрой.

Жизнь прожита иным пристрастьем, -
Рай рукоделий в зов небес!
Рассудит Бог "клеймо запястий":
Желанью "петь"? - С тем шла вразрез.

Сейчас, сужденьем возмущенья:
На "рынок дел" нести ль стихи? -
Живи, поэт, где новь решенья, -
Векам подсуден бег стихий.

Твой стиль, мой Фет, я изучаю.
Он проникает в душу с тем:
Сколь ты усилий отдал краю,
Сколь много страстью поднял тем.

Я слаще рабства в том не знаю.
Бег старости, поработив,
Рожденьем музы, строк хватаю,
Отстой бездарности забыв.

Репейником живуче семя,
Цепляясь, в землю прорастёт.
Строка, что ездоку, - мне стремя:
"Гарцуй, наездник, мчи вперёд!".

Кровь вдохновений - не водица.
Боль истин снег не бережёт!
Победа к истине стремится,
В ней, нужным, слово не умрёт.

Чертог зимы, храни, ту крышу,
Где век главенством, - в белый снег.
С тем ложь былого, стань, потише, -
Чтоб строк, достоинств, в честен бег. 

09.11.2024г