Продавец тоски

Ветер в ярости треплет берёзы каркас.
Стынет город. Пустеют дворы.
«Открывает ноябрь сегодня для вас
свой ларёк по продаже хандры!»

Там с восьми тридцати до восьми тридцати,
без обеда, наперегонки
по кулькам и коробкам кладут ассорти
свежей грусти, отборной тоски.

Упакуют товар, опуская глаза,
завернут в непрозрачный пакет.
Ты заплатишь, возьмёшь, ничего не сказав,
и заплачешь о том, чего нет.

А решишь пробежать незаметно домой,
чтоб не взять безнадёги сверх мер,
то посылку печали с акцизной тесьмой
на квартиру доставит курьер.

При ларьке прозябала когда-то и я,
выкупала весь ассортимент.
Для унылого сумрачного ноября
я была самый щедрый клиент.

Но однажды я бросила всю эту дрянь,
мне ноябрь теперь не указ.
Улыбаюсь. Пою. Поливаю герань.
Написала хороший рассказ.

Вот бы чуть заработать деньжат, и к зиме
улететь в Петербург к фонарям!
Я сижу за столом и пишу резюме –
продавца нет в ларьке, говорят.