Муки творчества

Норовистым утром священник-расстрига
Скульптуру ваял. Замышлялась квадрига.
Но что-то не слушался мрамор резца:
Аллюр у коней - не галоп, а трусца.
Он личиком лисьим общается с высью.
Добиться бы скока размашистой рысью!

И вспомнил: в распутицу, в сельской глуши
Он как-то на трудные роды спешил.
Нахлёстывал рыжего старый возница.
Христову слуге начинало блазниться,
Что при смерти баба, не в силах терпеть.
А сердце заходится. Только б успеть!

Откуда взялась лихоманка-желтуха?
Недужит одна на селе повитуха,
И кроет околицу тягостный вой.
Сейчас. Не тревожься. Ему не впервой.
Но вот и её развалюха-избёнка.
Успел. И сноровисто принял ребёнка.
А мать, измождённая вся, под рядном
Забылась глубоким спасительным сном...

Ах, кони взыграли - не брёвна, не тряпки.
От пота лоснятся широкие бабки,
И каждый, на конский манер даровит,
Отменным галопом скакать норовит.
Ожившей бы мраморной этой квадриге
Тайком поглядеть на улыбку расстриги.
Вестимо: ты с памятью просто сложись -
И будет не камень холодный, а жизнь!

                31 января 2012