Плывёт ноябрь сквозь белезну седым ковчегом,
Туда, где в сонной тишине торчат из снега,
Как зелень тёплых островов — макушки сосен.
Ему сегодня всё равно, что он лишь осень.
А может просто он устал о лете плакать,
Укрыв за чистой белизной раздрай и слякоть,
Да потянулся в небеса пейзажем стылым,
Как будто высь благодаря за хлеб с солилом.
Сегодня он не постоит за поцелуем.
Хоть и финал, как говорится, предсказуем...
Первый снег
© Copyright: Николаев Михаил Владимирович, 2024
Свидетельство о публикации №124110903582
Свидетельство о публикации №124110903582
Рецензии