На смерть поэта. 10. 02. 2022

Да будь я и негром преклонных годов,
И то, после выпитой кружки,
На русском стихи бы читать был готов.
Поскольку на нём творил Пушкин!

Гусиным пером он шедевры писал
При свете дневном или свечки.
А я в первом классе перо лишь макал
В чернильницу у Лесной речки.

Мы прописью буквы пытались тогда
Вписать в разленеянных строчках.
А он сочинил уже все, господа!
Поставлена в творчестве точка.

Его по странице себе открывал
Со сказок кота Лукоморья.
Руслана с Людмилой с любовью читал,
Не знал, что у Крымского взморья,

Как он, буду летом стихи я писать,
Спустя 200 лет под луною,
И в доме я том же смогу побывать,
Где жил он с Раевских семьёю.

Известный портрет его передо мной.
Он смотрит, сквозь время,
лукаво.
Сто шЕстьдесят два года встали стеной,
Меж нами, какой пустяк, право.

Он солнце поэзии, мега - звезда!
А я негр с наполненной кружкой.
Сижу за столом и мечтаю, когда
Со мной выпьет с горя сам Пушкин.