Там еле теплится свеча

Уже не молод, что б писать,
И вроде нечего сказать
Всё сказано уж было
Давно, и прожито так много,
Что всё давно постыло,
Пусть вдаль опять зовёт дорога,
Но не на край земли,
Как раньше,
Где  розы алые цвели
И мир был тот ещё обманщик,
А туда, где сумрак тих в груди,
И болей, как оттенков лун
В мозгу, где каждый первый лгун
Мудрец, их пруд пруди
В тиши некрашеных оград,
Камней, поросших сизым мхом,
И потому ты только рад,
Что на свету, не под замком…
А жизнь? А жизнь, как жизнь,
Из обескровленных желёз
Не выжать ни тоски, ни слёз,
А только  в лоб кому, иль по лбу,
Печаль свою не донести,
За век сей прах не разгрести,
Кто в домовину, а кто в колбу,
Рукой чужой помещен будет,
Ни проорать, ни погрустить,
А где-то там шаманский бубен
За смерть осины будет мстить,
Лихому топору,
Пусть смерть алеет на миру,
Что б все концы свои свести,
За что же мстить? За кол, конечно,
Ну, а потом глазами в пол,
И каруселью  вновь по кругу
Запустит этот самый кол,
Садитесь, сударь мой, с испугу
Язык готовы свой сожрать?
Ах, эта жизни скучной повесть,
Пусть запоздало ваша совесть,
Письмом уляжется в скрижаль,
И всё, гуд бай, мой друг, фенито!
Последний чудится причал,
Там еле теплится свеча,
У не рзбитого корыта…

             9 ноябрь 2024г