Приоткроет задвижку усталый халдей,
взглядом опытным наспех измерит,
прохрипит: « Ты любил только добрых людей... »,
и оставит топтаться за дверью.
Ничего — пережду. Мне оно не впервой —
ждать тепла у чужого порога.
Я любил только добрых, как любит живой
всё живое — и видит в нём Бога.
Не отечества дым, не могилы отцов
(да простят меня те, кто про это)
кто я? — что бы мешать мертвецам мертвецов погребать, а поэтам — поэтов.
Этот вечный огонь и зовётся судьбой
и на нём прогорю я без дыма,
став не серой могилой с крестом, а тобой
пеплом брошенным с берега Крыма.
***
© Copyright: Алексей Шмелев, 2024
Свидетельство о публикации №124110808326
Свидетельство о публикации №124110808326
Рецензии