Куда Вы убежали, мой поэт?
За музой ли холодной и незрячей?
Я знаю, ничего в дороге нет,
Кроме пустой погони за удачей.
Там - лишь азарт и нет самой мечты...
Асфальт ли утоляет тела жажду?
Вы - так боитесь женской теплоты,
Неверный выбор сделав лишь однажды?
Кто их не делал, искренних шагов?
Кто никогда ни в чём не ошибался?
Вас буйство не дурманит сладких снов?
И зря Амур, моргая нам, старался?
Ах, что за год...Ноябрь...тоска...тоска...
Ни солнышка, ни Вашего сонета.
И мысли...словно пули у виска
Казнят меня воспоминаньем лета.
Уныло...пусто так без Вас в саду...
Где - виновата? Что грущу?..Простите...
Что ж нужно Вам? Скажите! Я найду!
Я сделаю...Я...Только не молчите...
Только не молчите...
© Copyright: Пётр Тютюнник, 2024
Свидетельство о публикации №124110808221
Свидетельство о публикации №124110808221
Рецензии