Прости меня, моя Душа,
За злую ложь, к словам немилость,
Что в грифеле карандаша
В одно мгновенье усомнилась,
За недосказанность стиха
И за неискренность объятий,
За роль осеннего листка,
Летящего средь скал и ятей.
Прости за боль, которую несу,
Немудрость сердца, годы прахом крывшую,
Забытость фраз в мистическом лесу,
За нелюбовь, войну во мне родившую,
Прости, что я не слышала тебя,
На стыке перекрёстков , дел и мнений,
Лишаясь сил неверием в себя,
Кружась, как в хороводе в сне знамений.
Себя услышать, это ли пустяк,?
Всей жизни нам порой бывает мало,
Но тихий стон Души однажды грянет так,
Как никогда во времени Тваренье не звучало.
Об острые шипы тернового венца
Своей Душою ранюсь, кровью истекая,
И каждый миг Любви Вселенского Творца
В осознанном смиреньи принимаю.
ДУША
© Copyright: Нина Кузбасова, 2024
Свидетельство о публикации №124110807844
Свидетельство о публикации №124110807844
Рецензии