Шуршу листвою пожелтелой
Не столь увядшей, сколь горелой
От солна жаркого и ветра,
Да от засушливого лета.
Ты, нынче, осень подкачала,
Не так торжественно увяла.
И высушились листья в чипсы,
Припудреные пыльным гипсом.
Прости, ноябрь, я извиняюсь?
Смотрю в витрины - удивляюсь,
Где кожи глянец, щек румянец,
И глаз погас протуберанец.
Пойду к берлоге одинокой,
Из лапы высосу я строки,
Медведицей оцепенею,
К весне опять помолодею.
Прости, ноябрь
© Copyright: Людмила Громоглазова, 2024
Свидетельство о публикации №124110807507
Свидетельство о публикации №124110807507
Рецензии