Ручей, речушка, времени река,
Как будто бы не для меня,
С высоких гор в долины,
А дальше в синие моря
И ни одной платины,
Чтоб задержалось на пол дня,
На ночь одну, всё мимо.
В потоках мутных впечатлений,
Она, лишь через много лет,
В низине малого теченья
Оставит тот, несовершенный след,
Метровым илом покрывая дно,
Лоза, через века, подарит цвет,
Он соберёт желанное тепло
И явит миру белое вино.
Оно...
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2024
Свидетельство о публикации №124110804956
Свидетельство о публикации №124110804956
Рецензии