Умерла вчера

Я думаю, твои поцелуи были бы на вкус как белый шоколад.
Как сигареты ранним туманным утром.
Как глубокий вдох во время дождя.

Как жаль: мне очевидно устройство твоего сердца,
Скоростные трассы твоих мыслей,
Закаты твоих воспоминаний.
(Почему в них нет места для меня?..)

Я стою в тёмном углу твоей комнаты, наблюдая весь прошлый год, сжатый в пару долгих минут, до нескольких значимых слов внутри искренних сообщений.

На кровати перед моими глазами разметались густые волосы роскошной мулатки. Я вырезаю взглядом пространство по изгибам её сильного тела, наблюдаю, как энергия пульсирует в её груди, как передаются импульсы от тебя к ней.
(Мне больно.)

Я отделяюсь от окутавшей меня тени забвения, подхожу со спины.
По её нежной коже пробегает трепет, тонкие изящные пальчики коготками впиваются в плоть.

Всё меня в ней очаровывает: и пухлые губы, и большие глаза, и мягкий носик, и прилипшие к исцелованной шейке мелкие прядки длинных волос.
В целом, я тебя понимаю.

Блеск разгоревшихся искр в ваших глазах освещает мне путь в катакомбах твоей памяти. Я иду за ним, с каждым шагом всё глубже утопая во тьме. Её холодные воды уже водят ножом по горлу. Ещё немного—и я растворюсь в твоей пустоте.

Блуждающий огонёк вашей страсти ведёт меня вниз.