Ты жива еще моя старушка,
Я, как Пушкин, шлю тебе привет,
Знаю, развалилась та избушка,
Где когда то грелся наш поэт.
Ничего от хаты не осталось,
Лишь дома огромные кругом
И березку, что к реке склонялась,
Тоже срыли поздним вечерком.
На крылечке не поют там песни,
Не бренчит гитара к вечеру,
Ты далече, новый дом на Пресне,
Но туда я, знаешь, не приду.
Не приду, зачем воспоминанья,
Ты и я уж больно далеки,
Только в уголке, в моем сознаньи,
Все же тлеют наши угольки.
Свет от них, поверь мне, не тревожит,
Может иногда, под осень, грусть
Возвратит мне, если вспомнить сможет,
Что то из того, что шепчет, не забудь.
Наши угольки
© Copyright: Александр Гославский 3, 2024
Свидетельство о публикации №124110804303
Свидетельство о публикации №124110804303
Рецензии