А. А. А.:
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
Д. З.:
Как много раз слышал о том,
Что нет любви и это сон,
Придуман был для спящих он,
Юродствующим чудаком.
Как много думал я о том,
Что говорить об этом – дурной тон,
Не зря же писан был закон,
В нем путь указан в отчий дом.
Как сладок тайны гулкий звон,
Стремленьем к ней вознагражден
Кто в муках к небу вознесён.
Но разве он не был влюблен..?
Ответ А. А. Ахматовой
© Copyright: Димьян Запечный, 2024
Свидетельство о публикации №124110802666
Свидетельство о публикации №124110802666
Рецензии
