Иду по улице с названием 7 Ноября...

***
Иду по улице с названием 7 Ноября
седьмого ноября.
День хмурый, серый.
А где-то в памяти пылает кумачовая заря,
стишок из детства пощекочивает нервы:
про день Седьмое Ноября,
про красный день календаря,
про то как всё вокруг
красно,
оркестр играет...
Гвоздики с флагами пестрят,
и весь народ и стар, и млад
запрудил улицы,
и в небо шар взлетает!
Сквозь этот яркий красный шар
не видит серого душа –
берёзы белые невольно розовеют. 
Хоть тишина вокруг,
слышна 
всё время музыка одна
в душе про вихри про враждебные, что веют...
Про красный день в стране молчок.
Цепляет памяти крючок
сам по себе из головы моей, что хочет:
где октябрятский мой значок
с кудрявым милым Ильичом,
куда пропал он, этот памятный значочек?
Я не жалею ни о чём, 
и пусть холодным серым днём
дома тоскуют: где оркестр и флагов пламя?
Узлом завязан жизни слом,
как ни крути, но с ноябрём
седьмым навеки нас связала наша память...
Иду по улице с названием 7 Ноября
седьмого ноября.
День бледный, скучный.
А где-то там вдали горят
огнём значочки октябрят,
и от "Авроры" светит в будущее лучик.
Я ни за что не зачеркну
ни детство, ни мою мечту,
и переименовывать не стану
названий – пусть анахронизм,
и пусть нелепость коммунизм,
и пусть грустны они, чужды,
не к месту, странны.
Промчалось время – стало так:
кто с красным флагом, тот чудак.
И нет нигде вокруг
нарядного народу.
Но в детстве сорванный с руки
ноябрьским ветром,  всё летит
мой красный шар воздушный
прямо к небосводу...

7.11.24.