мой заслюнявлен карандаш
в руке со сбитыми костями,
он приглашает на шабаш
всех, кто согласен быть гостями
в забвению преданной глуши,
о коей помнит лишь поэма
моей потрепанной души,
что выцвела как плёнка «Свема»
пусты стаканы, выпит спирт
и в дырах морщится клеёнка,
а оператор крепко спит,
вздохнёт просроченная пленка
мелькают кадры — механизм
мотает прожитые годы;
воспоминания — эскапизм,
как зонтик Оле в непогоду
видений снов держи буклет,
вот только б угадать какое
(я был хорошим или нет?)
припас ты мне, колдун Лукойе
пусть видится суммарно всё,
объект как множество значений,
как говорил старик Басё:
у жизни множество прочтений
***
© Copyright: Сергей Доренко, 2024
Свидетельство о публикации №124110700711
Свидетельство о публикации №124110700711
Рецензии