Писал всю ночь в стихах роман.
Рассвет забрезжил не в поэта.
И критик тоже графоман,
едва лишь Муза торкнет в это.
Ему ли страсть равно что сласть —
ритм отстучать в вердикт на вето,
на рифмы бедные напасть
и расстрелять из триолета.
И солнце выпустить в зенит,
нарочно уронить в закат,
и слушать как сверчок звенит
на запотевший циферблат.
В стихи обутый графоман,
конечно же, не наш Роман.
Не наш роман
© Copyright: Давид Матецкий, 2024
Свидетельство о публикации №124110707098
Свидетельство о публикации №124110707098
Рецензии