Мне снится сон, в который раз всё тот же сон,
Как будто я свои стихи читаю Блоку,
А он, задумчивый и мысленно-глубокий,
Нелёгкой думкой в новый век перенесен.
Пытаюсь всякий раз я с ним заговорить,
Но с ликом ангела, безжизненно-болезным,
Мои стремленья абсолютно бесполезны,
Осталось дверь лишь за собою затворить.
Он весь не здесь, он где-то там, куда тропа,
Ведёт к лесам дремучим, лишь ему известным,
Как понял я, ему со мной неинтересно,
Обиды нет... Любовь, она всегда слепа.
Сон
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124110706321
Свидетельство о публикации №124110706321
Рецензии