Трёхсотый

           Моему товарищу Андрею Д. и его сыну-герою

Он побежал на штурм с пехотой.
По ним ударила арта.
В него попали – он «трёхсотый».
И кровь струится изо рта.

Раздроблена рука осколком.
На нём живого места нет.
И он не понимает толком,
Как был пробит бронежилет.

И в лёгком, и в желудке дыры,
Задета трижды голова.
Предупреждали командиры,
Что попадёт под жернова.

И батя, воевавший рядом,
Просил не рваться на рожон.
Сейчас смотрел тяжёлым взглядом,
Как на глазах был сын сражён.

«Жив казачок мой, слава Богу! –
Вздохнул бывалый атаман. –
Теперь домой найдём дорогу.
Пусть восстановится от ран.

А я вернусь доделать дело.
Я здесь воюю с первых дней.
В меня ведь тоже прилетело
Не раз, как и в моих парней.

Славянской крови тут пролито
Так много, верю я, не зря.
Играет королей не свита.
Солдат – опора для царя.

Я – старый ветеран спецназа.
Нас учит многому война.
Сын рвался в дело без приказа.
Конечно, жалко пацана.

Но из такого мы металла,
Что нас в подкову не согнуть.
Без казаков бы Русь пропала.
Всё мы поможем ей вернуть!»

Сказал и захромал устало
Среди дымящихся руин
К той койке, где без покрывала
За жизнь боролся его сын.

3.11.2024