Седьмое ноября

Вот на Балтике, знаешь, матросы
не всегда решены кораблём.
Это так, разговорчивый способ,
а матросы совсем ни при чём...
Выброс глупостей в данной системе,
баритонит моей ерундой.
Я здесь праздную что-то не с теми.
Сколько целой тоски, Боже мой!
Перебор, перевыпитый вечер...
Я исчез... я не жалую ад,
только как не Москва мне навстречу,
а солёная зАмять, Кронштадт...
Слышу окрик: "Стой, гад! Кто таков?!
Что за триппер тут шхерит без спроса?!" -
И блеснули ряды жемчугов
в раздобытой улыбке матроса...
"Это я, полупьяный поэт", -
отвечаю, как вкопанный стержень,
"Проходи, браток, трудностей нет!
Мы к поэтам вопросов не держим..!!.."
"Только это, стихарь, ты того...
Распиши потом, хоть бы в морзянке,
как мы гордо в могилах снегов
все поляжем на этой гражданке...
Зарифмуй нас во все якоря
и задрай переборки помином,
чтобы мы полегли не зазря
чинарём и обидливым чином..!!.."
Ветер дунул в другие века,
малый снег прилипал на щетину,
лишь блестели его жемчуга
мне вослед да в сутулую спину...
Как себя не решай - не дели,
не получишь ответа, похоже,
оказались при чём корабли...
И матросы Балтийские тоже...

2005г.