Я разбил тот бокал,
Где хранилось вино.
Это страсти накал.
Видно, так суждено.
Жмёт аорта в груди,
И осколки блестят.
Что-то ждёт впереди.
Что? Простят... не простят?
Почему я мечусь,
Словно загнанный зверь?
От тоски не лечусь,
Не ищу свою дверь?
Почему я забыл
Про себя и других?
Кем я в юности был -
Раб фантазий своих?
Я хранил свой бокал.
В нём искрилось вино.
Я не пил, не лакал,
Но прокисло оно.
Почему я, глупец,
Пригубить не посмел?
Неужели конец
Жизни той, что имел?
Неужели меня
Испытания ждут?
Нет былого огня -
Я разбил свой сосуд.
Я разбил тот бокал
© Copyright: Дмитрий Писаренко, 2024
Свидетельство о публикации №124110702096
Свидетельство о публикации №124110702096
Рецензии