Ничего нового...

Безлюдные улицы греются от фонарей,
Идиллия ночи нарушена лаем собачьим.
А пьяный прохожий добраться мечтает скорей
До тёплого крова, с судьбой по дороге судача.

И та прожужжит ему уши про спящих детей,
Пустые карманы и слёзы супруги любимой,
О самой заветной несбыточной давней мечте,
О счастье, последнее время несущемся мимо.

Прохожий, шатаясь, полезет в карманы пальто
И гильзу замнёт у дешёвой своей папиросы,
Затянется горько, сверкнув огоньком, а потом
С табачным дымком улетучатся в небе вопросы.

Простые вопросы о том, как сегодня прожить
На скромные деньги, что платит с задержкой контора;
О том, что безудержно время, как спринтер бежит,
И дети растут, а в душе так и нету простора.

Но вряд ли судьба разглядит, что сутулость его —
Увы, не осанка, а тягостных лет безысходность.
И вроде до дома осталось всего ничего,
Но пьяный прохожий свою ощущает негодность.

Как видно, житуху такую видал он в гробу, —
Подавлен, ослаб и нуждою всеобщей измучен.
Не каждый в России имеет семь пядей во лбу,
А честной натурой своей воровать не приучен.

А улицу завтра опять согревать фонарям,
Покамест ноябрь ухмыляется, глядя на лица
Уставших от мысли, что годы растрачены зря,
И не с кем своею печалью в ночи поделиться.

© 2024, Терентьев В. Ю.