зыбучие пески времени...

жизнь--словно трясина, зыбучий песок,
никто из лап цепких спастись бы не смог...
что жизнь приумножит? но чаще на ноль
её умножееие--проверить изволь...
о, как человек я в суждениях предвзят,
не вилит картины всей алчущий взгляд...
а было б на что в самом деле смотреть?
события все, что судьбы нашей сеть--
нас меньше и меньше внутри нас самих,
кто юн--тот не мудр, кто мудр, как жмых,
он горя ведь много уже повидал...
но стал закалён, как в горниле металл?
а может утратив отстатки мечты.
постиг, сколь же чаяния наши пусты?
дарует ли мудрость нам силы оплот?
ведёт ли нас мудрость к спасению вперёд?
ведь горечь, смирение и прочая блажь
лишь тешат мир хищный, как будто бы наш...
о, если б найти, в чём твердыня бытия,
её же на прочноть проверил бы я.
за муки все--мука, за зло зло в ответ,
чтоб мир и своих потерял много черт,
познав свою бренность--он стал бы добрей?
палач с топором бреет, как бродобрей...
нет... это не может исправлено быть,
любую яви ты и силу, и прыть,
но грех во плоти, так мир словом окрашу,
скорее бы смерти до дна испил чашу...
не знаю, есть миру начало иль нет,
средь формул науки всегда спрятан бред,
но мира конец видно всё таки есть,
вот в это я верю, как верю и в месть...