Ты же знаешь, с приходом зимы я погибну так быстро,
Как, прожив свой полученный день, мотылёк у костра.
До тебя и души твоей черной дойдут лишь холодные искры.
На моём белом теле ты выжги простое немое "была".
Твои нежные руки запачканы кровью, мои, к сожалению, тоже.
Я лежу на холодном полу, догарая последнею спичкой промокшей.
Обвинений в твой адрес не будет, не будет прощения пыток. И всё же,
Выдыхая последней секундой в бреду, прошепчу тебе: "Сможем?"
Безнадежно, абсурдно мечтать, отдавая себя навсегда, неизбежно
Погибать от зимы в твоём взгляде и в душащем холоде рук.
Нарисуй ты на мертвом, измученном теле моём надежду,
Даже если за клеткой нам больше не слышно прерывистый стук.
Мотылёк
© Copyright: Мария Сладкова, 2024
Свидетельство о публикации №124110608166
Свидетельство о публикации №124110608166
Рецензии