Турнир поэтов 2 тур

Тундра

Посвящается моим друзьям и коллегам – геологам Заполярья

В замороженной тундре пути оторочены грустью.
На ветру замерзает дыхание с яблочным хрустом.
Между Богом и путником – небо в огнях изумрудов,
И под ним возвращенье домой ощущаешь, как чудо.

Возвращенье домой. Позади – все труды и удачи,
Океаны снегов, где метели сиренами плачут,
Позади километры дорог и работы упорной.
Снова белая тьма, что куда непрогляднее черной,

Отпустила живым. Отпустила. Спасибо, родная,
Ненасытная, подлая, мне не найти имена ей:
Бесконечный простор, маета, наважденье, истома.
Но сегодня я дома. Сегодня я всё-таки дома.

Восковая свеча между образом Бога и мною.
За окном – облака проплывают стезёй неземною.
Тишина и покой, и прошедшее кажется бредом.
- Не поедешь туда через год?
– Непременно поеду.


***

Им нравится не оставлять следов,
Писать посланья на хвосте сороки
И бусины уездных городов
Нанизывать на ниточку дороги.

Они не различают явь и сны,
Всё бродят, чуть замеченные вами,
И тяжкие недуги тишины
Врачуют родниковыми словами.

У них – смешные птичьи голоса,
Они горят без пепла и без дыма.
Не всем из них открыты небеса,
Но небеса без них непредставимы…


Глушь

Наша Тмутаракань:
Догорает закат, акварелев.
Дня нагретую ткань
Рвет порывистый вечер апреля,

Тьма бредет в полноги,
Тянет время уставшим Прокрустом,
И по лужам шаги
Отдаются не всхлипом, но хрустом.

Край белесых ночей,
Где на небе – не ковш, а телега,
Где ночует ручей
Под сугробом вчерашнего снега.

Где не ищут добра
От добра, где мне было не страшно,
Что однажды мой брат
Тихо скажет Ему, что не страж мне.

Я пытался уйти,
Убежать, разбивая скрижали.
Был уже без пяти
Позабывший родство горожанин,

Но, вернувшись домой,
Окунаюсь все глубже и глубже.
Что за глушь, Боже мой!
Не лиши меня, Господи, глуши…


Осень

С той стороны оконного стекла
Так много ветра, холода и мрака,
Что даже неотложные дела
Не выгонят из дома ни собаку,

Ни верного хозяина её.
Старик и пёс мудры и терпеливы:
Собака спит. Хозяин молча пьёт
Арабику без сахара и сливок

Да философски смотрит на окно,
Где капли пробираются к итогу,
А дальше - всё безвидно и темно:
Не виден парк, где вдумчиво и строго

Горнист, едва не пущенный на слом,
Укрытый темнотой кофейно-черной,
Для девушки, измученной веслом,
Неслышно извлекает блюз из горна.

Старик давно со временем на «ты».
Он знает, что и в старости есть плюсы:
Не видно повседневной суеты,
Но слышен звук неслышимого блюза.

Он мыслит – да, не поле перейти.
Горячей кружкой обжигает пальцы…
А пёс в хорошем сне гоняет зайца.
И там, во сне, косому не уйти.


Ещё немного осени

Тонко звенит плач ветра тугих струн.
На сентябре – плащ из дождевых струй.

В сердце живёт грусть, время берёт в плен:
Прожитых лет груз можно стряхнуть с плеч.

Помнишь – песка хруст, солнца ржаной бок,
Сад за окном густ, в нём соловей – бог,

Мёд наливных дынь, рой золотых ос,
И васильков синь в меди твоих кос.

Завтра придёт снег, ляжет у ног, чист.
Станет мой сад, нем, новую ждать жизнь,

Будет трещать печь, свечи - ронять воск.
Буду тебе петь - всё на мотив звёзд…