Конфитюрное

Едва проникнет свет в моё окно,
и старый дом – большой ворчливый гном
в шестом часу глаза спросонья щурит.
Неспешно выпьет крепкий черный чай
с  намасленным кусочком калача,
под шёлковым цветастым абажуром.
А во дворе густых туманов взвесь,-
на крыше волглой шапкой, на айве,
спадая вниз, перила щедро пудрит.
Зевает кот, разбуженный лучом,
и в форточку струится сквознячок,
листая сказки Гримм осенним утром.
А на плите который год подряд
в преддверье дней последних октября,
вздыхая томно, нежится варенье.
Воздушных пенок сахарны бока...
Вплывает день, размерен и покат,
живя как будто в прошлом измеренье.
Айвовый джем, а может, конфитюр,
несёт по кухне запахов ноктюрн,
дрожа в большом тазу янтарной долькой.
Прозрачно-розоватый, тонкий флёр
на царствие в стекле благословлён,
в нём теплоты моей и ласки столько!
Чудесная нисходит благодать
и  нет у счастья сроков, точных дат.
А я, пирог затеяв с конфитюром,
смотрю, как тесто пыжится в деже,
и множится забот дневных клише,
и верится: всё  будет  gut, naturlich.