Подборка к четвертьфиналу Турнира поэтов

Путешествие

Недоиграно, недошёптано
в зимних сумерках, у огня...

Печка тени гоняла жёлтые
по стене и по шторам шёлковым,
оставляя во тьме меня.
Растворялся в трескучем мареве
шорох снега по льду стекла.
Сестры мясо на кухне жарили,
я с игрушками разговаривал,
мама сладкий пирог пекла.

Как же хочется возвратиться нам
в то начало любых начал!

Сон кружил надо мною птицами,
пол дощатый меня качал.
И вставали леса дремучие,
и сверкал меч булатный мой.
И плыла ладья по излучине -
я, от подвигов весь измученный,
возвращался на ней домой.
Слуги верные, добры молодцы,
зажигали везде огни.

Тёплый дом посредине холода,
мой дворец был зеленый с золотом,
и горела звезда над ним.


Воря

- Давай на великах к речке Воре?
А это близко... Ну, полчаса.
Конечно, лучше купаться в море.
Не хочешь? Ладно, поеду сам.

Да, в акваланге под рифом пёстрым
зависнуть белым морским коньком...
Да, на кораблике плыть на остров,
не на мирском говоря - морском.

- Ведь Воря лучше зовёт погоду,
чем забиблеенный Иордан.
А если кто-то раздвинет воду,
и дна покажется борода?

- А если ты меня там покрестишь -
под синей ивой, под запах трав?
Тогда в раю тоже будем вместе,
тогда признаю, что был неправ.

Не богохульствую, веру-Ворю
несу к рассохшимся небесам.
Без моря Воря - совсем не горе.
Не хочешь?
Ладно,
поеду сам.




Путешествие2

Некрасиво этот год слеплен -
сразу видно, не на нас скроен.
Выпускай, зима, своих слепней -
пусть кружат над головой роем...

Хлопай створками дверей, ветер,
отстучи скорей свои ноты.
Солит снегом Дед Мороз плети -
я все выдержу, поверь, но ты...

Залезай-ка ты ко мне в куртку -
под шарфом тепло, и я - рядом.
Дети? Стану Сивкой я, Буркой:
-Забирайтесь. Ну, теперь рада?

Знаешь, с вами мне дышать легче.
Засыпайте под мою качку.
Будто карта, мир вокруг клетчат.
Значит, надо мне вперед. Значит,

пусть метелятся зимы волны,
я плыву (куда же мне деться),
cловно танкер, до краев полный,
словно клипер с грузом всех специй,

напрямик, на тот, другой берег,
где восток уже опять светел,
где мелодии весны верен,
на трубе сыграет нам ветер



Дочке, прочитавшей последний роман о Гарри Поттере

А знаешь, я колдую иногда -
дверь открываю в солнечное утро,
где у Мисхора маленькое судно
качала забуревшая вода...

Кричала "Ух!" ты..., "Ух-ты!" и "Ого!",
подпрыгивая в такт подружкам-волнам,
а воздух был гудящ, гулящ и солон,
и мне хотелось только одного -

запомнить это плаванье. И вот,
я - Дамблдор, который тянет нити,
я был там счастлив! Ниточки, летите
в мой омут-память. Там - водоворот

у той скалы, которой - вот тоска -
приходится тушить все белой пеной.
- Пожарный? - Да, но необыкновенный,
в короне из застывшего песка

От камня отраженные слова,
как брызги, разлетаются по коже.
Их тоже напечатают, попозже...
Восьмой роман, июльская глава



долго и счастливо...

- Просыпайся! Ну, тише... Да тише, ты что?
Не рассказывай. Дай - я тебя обниму...
Ночь баюкает стены узорами штор,
мы, внизу, разделяем кроватную тьму...


/...ты в воскресное утро подольше поспишь.
Телевизор, уборка. И варится суп.
И движение стрелок - мелькание спиц,
время вяжет минуты в одну полосу.

Дочь предложит "за тряпками" быстрый поход.
Тают в мраморе пола снежками следы.
- Может, папе - тот свитер? Смотри - неплохой...
- Мам, ты что?! Успокойся... На, выпей воды.

Вновь разъедутся дети. Готовясь ко сну,
ты уронишь за ванну заколку свою.
Позовёшь... и заплачешь. И - вечность минут...
Слышу я? Или - нет? Я бегу - я стою.../


...я вжимаюсь спиною в родное тепло,
новобранец-солдат в скоротечной войне.
Ты - последний рубеж и последний оплот,
пусть лицо твоё
будет - последнее мне