Противен мне глупцов восход,
Смердят мертвящие идеи,
Отдавших скудный горизонт
Их душ под дьявола посевы.
Там день за днём он тянет плуг
И топчет борозду копытом,
Где мог быть Ангелов приют –
Там семя чёрное зарыто.
И прорастает в них оно,
Колодцы душ их осушая,
Явившись с новой верой сноб
В святыни тычет пятаками.
Растёт духовное ничто,
Шумит, работает локтями,
Уже им лысою горой,
И площади, и церкви стали.
Духовный корень, как сорняк,
Увяз в болотной тухлой тине.
Пускает корни новый злак,
Питать их мерзкую личину.
---
О вы, кто близит их рассвет,
В свои бы заглянуть вам души,
В них явный там найдёте след,–
Того, кто скоро их осушит.
Где мог быть Ангелов приют
© Copyright: Георг Дельхман, 2024
Свидетельство о публикации №124110607316
Свидетельство о публикации №124110607316
Рецензии