М. Цветаевой
голосом нежным бьют прямо в лицо.
В прихожей теснится хрупкая дама
и снова потёртое ищет пальто.
Чугунные взгляды и люди из стали,
Серебряная дама, серебряный век.
За что же тебя они снова распяли,
ведь ты же не Бог, ведь ты же поэт!
Ошибочно ищешь ты в лицах прохожих,
кто близко воспримет твои все слова…
В толпе растворится хрупкая дама,
как много ты слез пронесла сквозь года.
Свидетельство о публикации №124110607188