Когда обид рассыпал ворох
Банальной бытности сюжет,
Нас не цепляет писем шорох
Хранившихся среди газет.
Пусть в окна снова бьются птицы,
В те, что зашторены давно,
Вот только капли на ресницах
Нас выдадут - не всё равно.
Мы песни все давно пропели
До хрипоты, до немоты..
И реки наши обмелели,
Постыдно обнажив мечты..
ИТШ
До немоты...
© Copyright: Таня Исаева, 2024
Свидетельство о публикации №124110607120
Свидетельство о публикации №124110607120
Рецензии