Есть сказки...

Поэты знают, есть стихи, которые придумываешь сам. Есть те, которые тебе диктуют. Это, новое, из продиктованных мне сейчас. Кем и о ком, я и сама не знаю. Иногда, в своих снах я вижу эти параллельные жизни и проживаю их. Там есть города, со своими улицами и двориками, с моими друзьями, которых никогда не существовало в реальности. Странный мир, но я возвращаюсь в него снова и снова. Открываю новые места и уголки. Иногда он состоит из кусочков этого, вполне реального мира. Бывает  я пишу странные имена в своих сказках, которые звучат для меня и необычно и не понятно, но оказывается они реально существуют. Только у других народов. Что это? Память предков, обмен сознанием? Игры разума? Я и правда не знаю. Но вот, написалось:                # # # # # # # # # # # # # # # # # Есть сказки, есть игрушки. Есть свирель. Есть я. Лесная, теплая, живая. Послушай, как луна выводит трель, светя в окно последнего трамвая. Уходит осень быстро, впопыхах. Шарф  намотав,  плотней надвинув шапку. Как далеко, тот жаркий наш никах. Грядет зима. Мне холодно и зябко. Вода  и лёд. Чернильное стекло. Вновь руны на снегу, рисует ветер. Ты далеко. Нас ветром  разнесло. Зачем? Не знаю. Вряд ли мы ответим.  А помнишь  день на светлом берегу? Мой локон вился, и смеялась память! Теперь же, лишь во сне, к тебе бегу. На дальний берег, призрачное пламя... Тех сосен нет. Как нет уж берегов. Их время-кит, несёт от нас, далече. Но сбросив цепи всех былых оков, задумаюсь порой, о новой встрече...