Склеиваю сердце

Клею.
Клею сердце.
– Склеиваю из осколков.
Я боюсь, к восходу не успею.
Мрак ночной, того гляди, рассеется,
а осколков столько!

И собрать их должно в темноте:
те, не те?

Сердце мне нельзя переиначить.
Там родные фобии и боли.
– Я привыкла тешить их и нянчить.
Там клубок заветных угрызений.
Там для вен и для артерий зелье,
что дурной отравлено любовью.

Там и
припасенные в дни оны тайны.
А разгадка их давно забыта…
Там экстаз, что вроде бы испытан.
Или
        выдуман?
Там и счастье, что однажды я на волю выманю
из камер.
И оно меня темно накроет,
как девятый вал пьянящей крови.
–- Блажь удачи? или неизбежность кармы?

Там мои любимые химеры:
умиротворение и вера.
Там безмерно тесное пространство
по судьбе неотвратимых странствий.
– Или странно, страшно необъятное?
Там и страхи, что не стало явью.
Там и страсти, что однажды явью станут:
страсть преступная и страсть пустая.

Склею сердце.
Не оставлю малой щелки – дверцы,
сквозь какую из себя я вышла бы.
– Там все то, что я собою выбрала!
А разбито если –
значит, есть что бить…
Есть такое место,
что хранит
нищих подаяний злато,
жемчуга – души любимые утраты,
стразы счастья, медяки обид…
– Место, где надежда беспробудно спит.

Вдруг да сон ее
еще не мертвый?
Вдруг проснется – когда встанет солнце?
Главное, успеть: заря да не приметит,
как фатально жизнь уходит из аорты –
как азартно, весело и зло!..
пустоту для участи готовя страшной,
что войдет, согласья не испрашивая…
Мне ее заклясть бы, да не знаю слов,
чтоб заговорить гнилые зубы смерти.
Светлеет…
Что ж, собрать осколки сердца повезло.
А вот склеить…

В темноте отчаянно слепились
чей-то ярый гнев и трепетная милость,
честь, и месть, и роковая весть,
персть
с дороги к Богу давней пыли,
суета сует – числа ей несть…
просто – что невесть…
Крут у сердца моего замес.
Но ведь так и было?

Столько всячин примешалось к глине,
что во времена былинные
моя мама грешно замесила
на своей неистощимой нежности,
на своей восторженной надежде,
сколь наивной, столь же и всесильной!

Каждый из осколков надобен:
этот – честной памяти о прошлом,
тот – иллюзии о будущем,
безбожно лгущей…
И нельзя их произвольно складывать.
Позади – мгновение, что прОжито:
да не быть родимому упущенным!

Впереди – седая вечность
                с юным плюсиком:
той секундой, что, перерождаясь
на лету,
             сейчас единственная данность…
той одной, что точно не иллюзия.

Склеиваю сердце из осколков.
Не впервые.
                – Господи, доколе?

Если утро встречу я еще без сердца,
солнце на меня рассердится.
Отвернет свой одинокий, желтый глаз,
чтобы белый,
                животворный
                свет угас,
коли бессердечной
буду я опознана.
Вот тогда-то делать нечего:
напрасно. – Поздно!

Я успеть
             должна.
Для работы ночь, а не для сна.
Для работы все мои земные ночки.
– Собираю сердце я по строчке.
Склеиваю рифмами.
– Даже крепче, если повторимыми!
…Сердце верное мое, больное,
разбитое!
Не оно ли
каждый стих мой новый,
честно и по праву из беды добытый?
…Мы с судьбою квиты.