Мысль ускользает от меня,
Подобно примитивной грани,
Её творец, когда чеканил,
Боялся дыма и огня.
А я пою о золотом,
Том вновь не наступившем веке,
Когда младые человеки
Бродили с шкурой и хвостом.
И плачу я о той земле,
Где все святые уповали
На мантры и богине Таре
Молились ночью. И во сне
К ним вновь являлось провиденье,
Прошу, остановись мгновение,
Тебя увижу по весне,
О Чистая земля во мне.
Мысль ускользает от меня...
© Copyright: Аня Сиреневая, 2024
Свидетельство о публикации №124110606721
Свидетельство о публикации №124110606721
Рецензии