Моей жене

Я не верю в возраст твой.
Всякий раз при лунном свете,
Когда ты в ночи со мной,
Ты всё та же, в том же лете,
Будто не было иной.

Ночь – художник словно пьяный,
Спутав краски на холсте,
Выбирает только странный
Цвет в холодном серебре.

Размывая чёткость звуков
Словно эхо вдалеке,
Колокольным перезвоном
Кровь шумит в моём виске.

Всё как прежде, как тогда,
Дом наполнила луна
И тайком от лишних глаз,
Ночь укутывала нас.

Помню всё, что было с нами
В те далёкие года.
Как легли под образами
И лампадку ты зажгла.
 
В свете тусклом ты молчала.
Ничего не говоря,
Ты собой меня пленяла,
Настежь душу отворя.

Рук взаимное сплетенье,
Влажных губ прикосновенье,
Жар прихлынувший в груди,
Миг блаженства впереди!

Всё, что в памяти моей
Сохранилось с этих дней,
Всё я трепетно храню.
Верь мне:Я тебя люблю.

И теперь же, в час когда
В свете звёзд гляжу в тебя,
Я не верю в то, что старость
Принесёт печаль свою.
И не спорь, тебя люблю.