Есть стихи, что не стали здесь песнями,
Их орбита с певцом не сошлась,
И лежат до поры между листьями,
Чтоб страница под осень зажглась.
Лежат до поры иль до времени,
Наполняют страниц переплёт,
Прорываясь строками из семени,
Той души, что меж строчек живёт.
Но как только орбиты сойдутся тут,
Полыхнут рифмы в виде костра,
Полетят искромётные по свету,
Раскрывая поющим уста.
А поэт им вдогонку с напутствием:
Улетайте, друзья, в мир большой,
Пусть творит там добро слово русское,
Множа кладезь тепла за душой.
Посвящение бумажному сборнику
© Copyright: Осипович, 2024
Свидетельство о публикации №124110606510
Свидетельство о публикации №124110606510
Рецензии