Ветерок, по лету рыская,
мёдом пах, вином, артистками
из далёкого ревю,
где я больше не живу;
по-простецки разговаривал
он со смердами, с боярами,
гладил бархатные травы
у лукавой переправы.
Там лодчонка неказистая,
к ней дороженька тернистая,
я, дыша, дорогой той
сам бреду от запятой
к точке, так сказать, прибытия,
чтоб участником, не зрителем,
плыть на смертный свой лужок
за кисельный бережок.
Извините за скольжение!
Начинаю торможение,
лживость суффиксов изъяв:
автор, ты во всём неправ!
Ты печаль разносишь строками,
ветер мчится бравым соколом
и цветочную пыльцу
лепит к старому крыльцу;
полевое разноцветие
в досках трещины пометило,
солнце выжигает мох,
пьян и весел скоморох...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Скоморошье
© Copyright: Игорь Белкин, 2024
Свидетельство о публикации №124110600065
Свидетельство о публикации №124110600065
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.