Трусы из ситца-1

Что после нас останется?
Враньё.
Где были стансы –
Там х*ё-моё.
Где были станции -
Там пляска мертвецов.
И нет люстрации.
И снова гной в лицо.
И кровь на пальцах.
И дерьмо на датах.
Не просыпайся! -
Жить в легендах бородатых,
Да путаться впотьмах
Под мухой хмеля             
Всё в тех же рукавах
Смирительной шинели –
Ты этого не заслужил,
Мой друг.   
В державной лжи
Ты чувствовал испуг,
И понимал всегда: власть мочит,
Ибо ссытся.
Знакомый почерк –
Как трусы из ситца.
Советские семейные
В горох.

Построить не сумели - ни
столицу,
Ни новый мир в стране.
Он, не родившись, сдох.               
Горлатная горит. Сундук свобод пылится –      
разгромленный, пустой.
Отравлены смутьяны и пророки.          
И век мой, строки превращая в сроки,
Наотмашь спекулирует звездой         
(на этот раз уже не шестикрылой).   
И кто-то тычет, тычет волчьим рылом       
В лицо моё.
И лозунгом смердит.
Алкаш в углу блюёт.
За другом друг следит.
А в очереди за телемощами
хозяйки вдохновляются речами:    
Им о «святой войне» витийствуют бандит,
эксперт-капрал больной и пэтэушник. 

Кто долго запрягает – тех вожжами 
История голубит на конюшне.
Запорет насмерть? Или даст последний шанс?
- Мне скучно, бес.
- Что делать, Фауст! Скучно -
Бери шинель и прыгай в дилижанс.