По бульварам с осенней тоской

По бульварам с осенней тоской,
как собака бездомная бродишь,
со своей горемычной судьбой,
и вокруг никого не находишь.

Ты плетёшься к последней двери,
и навзрыд ты расплакаться хочешь,
и проходят безликие дни,
и ты пишешь стихи среди ночи.

Стихотворная чушь лезет в мозг,
на котором извилин сто тысяч,
тот что будет исследовать морг,
я надеюсь, ай-кью не занизят…

Бренный мир благовестом звучит,
и стареют заборы селений,
а платформа Земли всей молчит,
«Человеколюбивых» как Ленин…

Как и вы дорогой адмирал,
я был двоечник круглый, и тихий,
и теперь с сединой своей мудрой,
как художник Шагал знаменит.

Эксцентрический этот бардак,
где стеклом моё сердце разбилось,
а озлобленность — это ж пустяк,
двести граммов, и всё позабылось.

Не вини, не ругай, не томи,
и иди будто в Рай, ты заходишь,
и походку свою не меняй,
как дойдёшь, я надеюсь, позвонишь.

А ты знаешь, мой друг дорогой,
был и я как другие в подвале,
где весь Мир был как будто слюдой,
слава Богу, меня не сломали…

Тридцать дней в нём сидел без еды,
только мысли за мыслями были,
через день три глоточка воды,
не сломали, но душу убили…

И нашёл в жизни только себя,
небогатый, не бедный, без шняги,
и который в вас верит всегда,
этот стих от скитальца-бродяги…

И куплет за куплетом — экспромт,
дорогие коллеги-поэты,
посылаю я их в интернет,
где пишу я кому-то: ну где ты?

Загрязнилась у многих душа,
потому нет скитальцу покоя,
они ставят всех выше себя,
может сердце у них золотое…

2024-11-06