Сгорающий в огне

Он был немного странным,
И жил сам по себе.
Зализывая раны
Он знал лишь жизнь в борьбе.
Когда на ратный подвиг,
Его звала душа,
Он проходил свободно
По лезвию ножа.
Он не служил пиратам
Или земным богам,
Он назывался братом,
Того кого спасал.
Не сильного, не слабого
Он не посмел судить.
Не левого, не правого,
Ни в чём не мог винить.
Его повадки странные,
Его упрямство – бронь,
И в жизни было главное,
Идти всегда в огонь.
Он совесть не обманывал
И не смотрел в укор,
Не жил по старым правилам:
«Непойманный – не вор!»
И жизнь его не мучила,
Он знал – короток век.
От невезучих случаев
Не бегал, не из тех.
В очередной раз штопая
Ранения иглой,
Он вспоминал как штопором,
Вступал в неравный бой.
Не утешал надеждами
Себя и остальных,
Он шёл в огонь по-прежнему
Живее всех живых.
Лишь было одиночество
Ему страшнее тьмы,
А жизнь была заточена
На грубый оптимизм.
Шагая к краю пропасти
Он не спешил назад,
И по горящей плоскости
Он шёл дорогой в ад.
И сам себе записывал:
Сгореть до тла в борьбе,
Найти однажды истину
На боевой тропе…