Сколь кроной пышной не гордись,
С ветрами, птичками шаля,
А пролетит как пуля жизнь
И в лужах ждёт листву земля.
Вот так и мы: бежим, спешим...
Разводим простоквашей кровь...
И где тот белых яблонь дым?
На что потрачена любовь?
Что - те букетами цветы?
Насмешки страсти и весны.
И...обесценены мечты...
И смыслы - пить обречены.
А вместо песни - тяжкий стон.
А от улыбки - лишь оскал...
О, осень...Глупый Мендельсон...
Он женщин, видимо, не знал!
И где тот белых яблонь дым?
© Copyright: Пётр Тютюнник, 2024
Свидетельство о публикации №124110601773
Свидетельство о публикации №124110601773
Рецензии