Louis, Louis

Синего неба бархат. Синяя песня Синего настроения звучит в ушах фоном,
В выходные на дискотеках тесно
От модных девчонок, не носящих форму
Маргиналов армии тьмы. Нет, каждая киса,
Следуя моде самой актуальной сезона,
Лицо красит косметикой не в подражанье дядек из «Kiss», а
Для того, чтобы дать понять: именно она для любви создана.
В перерывах между танцами беседы ни о чем почти невинные.
И вдруг одна зая голоском своим миленьким
Спросит тебя: «Эй, как тебя там по имени,
А ты ничего так. В жизни сам являешься кем?»
Сказать, что играешь на бас-гитаре? Лучше не надо.
Даже, если она знает, что такое бас-гитара,
Не получится впечатлить ее вашей музыкой ада
И вокалистом, на концертах который беспощадно
Сам себя уродует из раз в раз ради идеи.
Лично ей так же далеки, как ватники из Воркуты духа до шубок гламура дубаев,
Идейные музыканты, лабающие безвозмездно
И певцы, бормочащие респекты  всем тем коллегам, кто уже дуба дали,
Себе под нос. Импровизируй же, ври, изображай мажора
В самом деле, она не агент спецслужб, да и не Ванга.
Волосы у тебя, правда, дружок, длинноваты. Ну что же –
Пусть думает, что ты необычный, эксцентричный, чудаковатый.
Плетешь какую то чушь, вроде бы верит и млеет девица
Но в голове в этот момент мысль появляется злая:
«Денег бы… Как там этот, который взялся альбомы распространять, продал и не хочет делиться?
В гости заеду, пожалуй, на днях. А сделает вид, что ничего не знает –
Что же, видали и не таких, не такая уж и хищная птица…
Видимо, время пришло проучить. По лестницам с битым стеклом погоняю».