Мысли, как собачья шерсть,
липнут к нам порою.
Как без них прожить – бог весть –
на земле герою.
Чьи-то мысли день и ночь
в воздухе витают.
Ты их даже гонишь прочь –
снова нападают.
Много их. Какой кошмар!
Мыслей след на теле.
Нанести куда удар,
чтобы отлетели?
Если мысли записать
как стихи в тетрадке,
новые придут опять –
хороши иль гадки.
Коль писать желанья нет,
словно не колышат,
их тогда другой поэт
всё равно запишет.
Выдаст даже за свои –
пусть народ читает.
А на деле мысли чьи?
Кто их порождает?
Мысли
© Copyright: Ярослав Климанов, 2024
Свидетельство о публикации №124110502221
Свидетельство о публикации №124110502221
Рецензии