Да, писать сегодня трудно

      Андрей Никитин

 Да, писать сегодня трудно.

 Да, писать сегодня трудно,
 А порой, безумно нудно,
 Оставляя на бумаге,
 Мыслей дружные ватаги,
 Где они, резвясь, смеются,
 То играют, то дерутся,
 То ложатся спать и курят,
 Прячутся, друг друга дурят.
 Мысли добрые, плохие,
 В длинных фразах, небольшие,
 Излучающие свет,
 А бывает - света нет.
 Я за них не отвечаю,
 Напишу и забываю,
 Пусть они себе живут,
 Бродят всюду, там и тут,
 Будоражат, оживляют,
 На чужой судьбе играют,
 Заставляют их понять,
 В поддавки, играть, начать.

 И они рождаясь скромно,
 Зреют очень автономно,
 Мысли - значит человек,
 Было так, из века в век.
 И когда их разбросаешь,
 Ты, конечно, понимаешь,
 Что тебе уж много лет,
 Мысль живёт, волнуя свет,
 Ты ж, ложишься в деревяшку,
 Наспех застегнув рубашку,
 Засыпаешь навсегда,
 И несёшься в небеса,
 В город, где тебя не знают,
 Но приветливо встречают,
 И ведут в свой Райский Сад,
 А быть может в страшный Ад.
 На вопросы отвечаешь,
 Дни прошедшие листаешь,
 И уже готов вердикт:
 «Образ твой, так многолик,
 Ты бывал и злым, и честным,
 Самым лучшим откровенным,
 А сегодня, ты никто –
 Маска черная, в пальто».
 И садишься ты у храма,
 Где бурлит помоев яма,
 Ждёшь повторный, Бога, суд,
 В общем, ты, ни там, ни тут.
 И конечно, не мечтаешь,
 И конечно, ты, страдаешь,
 И конечно маета,
 И конечно, навсегда.

 Пишут многие заумно,
 Их читать ужасно трудно,
 Вместо слова -пустота,
 Жижа, грязная вода.

 Если кто читал меня,
 Видел строчки без вранья,
 Без безумной суеты,
 Строчки, полные мечты,
 В них ничто не отвлекает,
 Муза рифмою играет,
 Всё понятно, и слова,
 Это свыше голоса,
 Всеселенского сознанья,
 И не требуют признанья,
 Не пришёл ещё их век,
 Я, поэт - не человек.
 А поэтам, как известно,
 Суета не интересна,
 Им отмерены года,
 Переезды, города,
 Чаша полная страданий,
 Неудач и ожиданий,
 И конечно же, конец,
 Для потомков образец.
 И заслуженная слава,
 Пыльность полок, для начала,
 Жар вскипевшего костра,
 И молитвы у креста.

 Вы мой стихи сочли посланьем,
 Странным и пустым признаньем?
 Вы решили, что я глуп,
 Откровенничая тут?
 Что ж, смешливо осуждайте,
 Напряжённейши мечтайте,
 Что я скоро пропаду,
 Утонув в своём пруду,
 Где дрожит, на водах стойких,
 Рог молоденькой луны,
 И застенчиво мигают, пирса ровные огни.

 Я ж, на беленьком на диване,
 Стопкой выложу листы, и начну:
 «Он пишет даме,
 свои письма, как холсты,
 Серых красок на основу,
 Жёлтых красок в облака,
 К дубу, привязал корову,
 Возле церкви, у пруда».

10.09.24 -21.09.24-16.10.24; 03.11.2024