Не хочется думать о чём-то печальном,
Но осень печальна округ.
Она мне однажды, явившись началом,
Поставила счастье на круг.
И я налегке устремилась куда-то,
Как яркий оранжевый лист.
Беспечно и вольно складируя даты,
В которых мечты родились.
Всё было в полёте, туманном и влажном,
Неистово сладким на вкус.
Но мой самолёт, оказавшись бумажным,
В терновый пикировал куст.
За то, что тогда приземлилась в колючки
Весьма благодарна судьбе.
Я стала разумнее, строже и лучше
С тех пор относиться к себе.
Хотя очень долго шипы вырывала,
Все боли и муки терпя.
И сердце укрыв ледяным покрывалом,
Туда не пустила тебя…
А осень и ныне легка на помине,
Об этом себе не совру.
Где красные гроздья созревшей калины,
Как раны спеклись на ветру.
05.11.2024 г. Санкт-Петербург
Бумажный самолёт
© Copyright: Валентина Трофимова 3, 2024
Свидетельство о публикации №124110501407
Свидетельство о публикации №124110501407
Рецензии